Через его сердце стали розы прорастать, кто его любил, тот вскоре начал умирать.
Боже, какое же ужасное ощущение бездействия.
Не могу, хочу рисовать, писать, но что?
Мыслей совсем нет. Нет времени. Идеи, идеи, мне нужны идеи.
Умираааю, хочу рисовать.
Мысли появятся тогда, когда в моей жизни будут происходить перемены. Но всё как обычно. Банально и скушно.
Хочу чего-то нового. Очень хочу.
Теперь я действительно чувствую себя жертвой искусства.
Не могу, хочу рисовать, писать, но что?
Мыслей совсем нет. Нет времени. Идеи, идеи, мне нужны идеи.
Умираааю, хочу рисовать.
Мысли появятся тогда, когда в моей жизни будут происходить перемены. Но всё как обычно. Банально и скушно.
Хочу чего-то нового. Очень хочу.
Теперь я действительно чувствую себя жертвой искусства.
Ахах. Дюм, а это не слишком? От ничего неделания становится жертвой искусства?
соционикис огромным удовольствием.